… santuario ...

Era una catedral, no de piedra y cristal, no de estatuas frías de mármol. Sin embargo era una catedral. Sus pilares los troncos de los árboles. El viento en las hojas, el canto de sus monjes. En vez de hileras de velas encendidas, el reflejo del sol sobre incontables mechones dorados de hierba. Un arroyo atravesaba el lugar. Agua helada, bendita por los fríos de las alturas. Un resguardo del cansancio, un hogar durante un momento. Aquí se aplaca la sed, se toma aire y se busca una sombra para meditar. Un par de cardenales revolotean, juegan entre sí. Un azulejo canta desde una rama mientras, en otro rincón, un pájaro carpintero le otorga ritmo su canto. Taptaptap.

Y en medio de todo, sentado en el tronco de un árbol caído, se encontraba él. Un peregrino, un solitario, un lobo sin su manada. Agotado por la jornada, bañado de tierra, su cara quemada por el sol. Un forastero, buscando mezclarse con los devotos en aquel templo improvisado. Sus ojos, en ratos se cierran, piensan, sienten, imaginan. En ratos se abren, ríen, lloran, contemplan. Un peregrino, un extraño, con sangre y lodo bajo sus uñas, escribe un verso en la corteza del árbol caído.

“Yo que buscaba soledad, me encontré con un edén de múltiples presencias”

Un conejo se asoma nervioso desde una madriguera, solo para salir disparado hacia otro lado del bosque. Una serpiente cruza silenciosamente entre las hierbas, sus anillos del color de la tierra. Por encima de todo un halcón traza círculos en el cielo, muy por arriba de las copas de los árboles, aterriza en las peñas y se lanza al aire de nuevo.

El sol cruza tranquilo el domo celestial, el viento sopla con fuerza y todos cantan. Los animales, los árboles, los espíritus. “Forastero” le dicen sin usar palabras “el tiempo es tu sacrificio, el cansancio tu penitencia”. El agua suena en las piedras del arroyo “Habla forastero, ¿que nos haz venido a decir? ¿qué anhelos esconde tu corazón?. Habla o permanece forastero para siempre”

El peregrino cierra los ojos, busca en su memoria un momento, un recuerdo para compartirle al bosque. Algo cuya belleza rivalice con las innegables maravillas de la montaña. Y entonces piensa, piensa en ella. Y como si ella lo pudiese oír, el peregrino dice unas palabras en voz suave. Un susurro tan fuerte como un rugido, un suspiro tan fuerte como un huracán:

“Tus manos y las mías, mi recuerdo preferido. Aquella tarde en el café. Estamos hablando, estás frente a mí, te veo a los ojos, y de un momento a otro... tus manos recorren la distancia que nos separa. Ella, ella me está tocando, así es como se siente su piel. Pienso yo. Nuestros dedos se entrelazan, nuestros pulgares juegan, nuestras manos se conocen.”

“Quiero hablar. Hablarte de mi corazón, pero las palabras que se forman en mi mente son distintas y no se atreven a salir. Hola hermosa. Mira esos ojos tuyos, mira esa boca que me llama, mírame a mí, sin remedio frente a tí, siente estas manos que te quieren, quieren calentar tus mejillas, sumergirse en tu cabello, trazar mi imaginación en tu piel. Mujer, diosa, tenme en tus manos, tenme en tus labios. Tan solo un ratito, un instante, un segundo antes de regresar. Regresar a la eternidad de tu ausencia, al abismo de tu silencio.”

“Permanezco callado. Mis dedos jugando con los tuyos, retozando con tus manos siento que sobra cualquier palabra. Es que míralas, dos verdaderas conchitas de amor. Dos instrumentos de tu mente, dos armas en tu batalla personal. Aún después, estando tan lejos de tí, cierro los puños y me pierdo en la sensación, el peso, el movimiento, el calor de tus manos. Me envuelve, como me envuelve el frío de la montaña y un golpe de viento que me regresa a la realidad.”

El sol se oculta ya, da paso a la noche, mas no sin antes dejar un escándalo de rosas y anaranjados en el cielo. “El firmamento está en llamas”. Los caprichosos colores del atardecer enmarcan la silueta de la montaña en el fondo. Sus cumbres son colmillos mordiendo suavemente los cielos. Cimas coronadas por huestes de nubes blancas.  La luna sale y el bosque se transforma.

“Debo crearme un refugio para pasar la noche antes de que el sol me abandone” piensa el peregrino. Queda poco tiempo. Pero el bosque es generoso, el peregrino tiene un espacio donde recostarse y un pequeño fuego, un defensor contra los despiadados fríos que vienen después del ocaso. Las estrellas comienzan a salir, pronto serán tantas que formarán nubes en el cosmos. Allá donde todo está quieto, donde los siglos y los milenios acontecen en un parpadeo. Donde mundos enteros nacen y mueren en un abrir y cerrar de ojos.

Ya oscurece. La luna pinta de plata el manto de la hierba. A lo lejos los coyotes comienzan a aullar, llorándole. Como quien extraña a la luna, que solo puede ver de lejos. Como quien busca convertirse en palabras para recorrer mil kilómetros en un suspiro, para llegar a un rincón del universo, a un corazón. El llanto del coyote rompe así con el silencio de la noche.

“Esta noche me le uniré…Ya mañana tomaré mi camino, mi ritmo hacia las cumbres”